بقلم الكاتب : خالد جمعة
هناك مدن "تتسول" على أبواب الشهرة
أخرى تنشد المال وربطات العنق
أما مدينتي التي خُلقت من سنبلة
فلا تنشد شيئاً
تقوم صباحاً، وتسقي شجراتها الوحيدات
تفتت خبزاً للطيور البرية 
تنظف الشوارع من عابريها العابرين
لكنها لا تلتقي صحفياً واحداً
لا تظهر أمام كاميرا واحدة
تتألم بصمت، تلعق جرحها بصمت
تقرأ الغيب ولا تعلنه
تعلّق الحروب على جلدها مثل "إكسسوارات"
في آخر الليل
تلملم أشلاءها في كيس لغة
تشرب كأساً من عصير البرتقال
تضع وشماً بأسماء آخر الميتين
تضحك، فيما تنظر إلى المدن في حفلاتها
إلى الآن، الآن الذي يعني الآن
لا تعرف أن كفها تنزف بغزارة
تقول وهي ساجدةٌ: لم يأت وقت موتي
ستراها، لو أردت أن تراها
بأساور من شهداء، يخشخشون في عنقها
ويسيلون على يديها 
مثل أمطارٍ موسميةٍ
فيما العالم كله، وأعني كله
يدرس إن كان المشهد حقيقياً
أم خداع بصر.