بقلم اسماعين تماووست
كانت المواجهات تزداد ضراوةً يومًا بعد آخر، وكنتُ أشعر بأننا، في كل عمليةٍ نخوضها، نحملُ الوطن على أكتافنا كما يحمل الجندي جثمانَ رفيقه. لم يعد الموت يفزعنا، بل صار رفيقًا دائمًا لنا، يتقدّم الصفوف معنا، يهمس في آذاننا: "إلى الأمام، لا تَخَف."
لقد خضنا معاركَ لا تُروى في تقارير ولا تُكتب في الصحف. كنا نواجههم وجهًا لوجه، دون وسطاء، بين الغابات والمزارع، في الليالي التي يسكن فيها حتى القمر خوفًا من الرصاص. كنا ندرك أننا قد لا نعود، ومع ذلك كنّا نغادر المقرّ كل صباحٍ بنفس التصميم، لأن الواجب لم يكن خيارًا بل قَدَرًا.
كم من مرّةٍ تصرّفنا كما يتصرّف العدو نفسه، بجرأةٍ لا تُعقل، وبقسوةٍ اضطرّتنا إليها الضرورة. لم نكن نُبرّر العنف، لكنّنا كنّا نُمارسه كي نُطفئ نيرانًا كانت ستحرق مئات الأبرياء. بعضُ المواقف جعلتنا نبدو خارجين عن القانون، لكنّ الحقيقة أننا كُنّا نحرسه بأجسادنا.
كنتُ أرى في عيون رجالي بريقًا غريبًا، مزيجًا من الشجاعة واليأس، كأنّهم يعرفون أن النصر لا يأتي إلاّ حين يصبح الإنسان مستعدًّا لأن يفقد كل شيء. وكنتُ، رغم صلابتي، أرى فيهم انعكاسًا لروحي، تلك التي صارت تشبه رصاصةً تعرف طريقها لكنها لا تعرف إن كانت ستنجو من الارتداد.
في كلّ نجاحٍ كنّا نحققه، كنتُ أستحضر وجوه الأبرياء الذين أنقذناهم دون أن يعرفونا. كانت فرحتهم الخفيّة تصلني كأنها صلاة صامتة. ومع كلّ فجرٍ جديد، كنتُ أزداد يقينًا بأنّنا، رغم ما خسرناه من أنفسنا، ما زلنا نحمل معنى الشرف.
ورغم ما في هذا الطريق من وحشةٍ وألم، لم أشعر يومًا بالندم. لأنّ الوطن، حين يستغيث، لا ينتظر من يُبرّر له، بل من يذود عنه. وأنا، المفتش إسماعيل تماووست، لم أختر الحرب، لكنّها اختارتني، فصرت جزءًا منها وجزءًا من ذاكرة هذا الوطن الجريح.
كنتُ أُؤمن أن الله يرى ما في القلوب، ويعلم من يُقاتل دفاعًا عن الحياة ومن يُهدرها ظلمًا. لذلك، في نهاية كلّ معركة، كنتُ أجد سكينةً غامضة في أعماقي، تُذكّرني بقول الله تعالى:
﴿ وَمَن يُقَاتِلْ فِي سَبِيلِ اللَّهِ فَيُقْتَلْ أَوْ يَغْلِبْ فَسَوْفَ نُؤْتِيهِ أَجْرًا عَظِيمًا ﴾
(سورة النساء، الآية 74)
وهكذا ينتهى حديثي مع نفسي ،قلبي و عقلي ، لا بانتصارٍ كاملٍ ولا بهزيمة، بل بحقيقةٍ واحدة لا تموت: أن من يحمل على كتفيه عبءَ الوطن، لا يبحث عن المجد، بل عن السلام.
ما لا يُقال ولا يُذكر
في عالمٍ يسكنه الصخب والدم، يكون الصمت هو أصدق الشهادات.
هناك أشياء لا تُكتب في التقارير، ولا تُقال في الاجتماعات، ولا تُروى حتى للمرآة.
إنها تلك الحكايات التي تظلّ عالقة بين الحلق والقلب، تخنقك كلّما حاولت نسيانها، وتنجو منك كلّما حاولت قولها.
ما لا يُقال هو الحقيقة التي يخشاها الجميع، وما لا يُذكر هو الجزء الذي يرفض الموت رغم مرور السنين.
تعلّمت خلال سنوات خدمتي أن العدالة ليست بيضاء كما نرسمها في الكتب، ولا سوداء كما يراها المذنبون.
هي منطقة رمادية يسكنها وجع الضمير، ورجفة القرار، ودمعة لا يراها أحد.
كم من مرةٍ وقفت أمام جثة وقلت في نفسي: “هذه النهاية ليست سوى بداية لجريمة أخرى... جريمة الصمت.”
فالسكوت عن الظلم، في نظر القانون، حياد.
أما في نظر الروح، فهو خيانة.
كلّ ملفّ أنجزته ترك داخلي أثرًا لا يمحوه الزمن.
ليس لأنّي خائف، بل لأنّ الحقيقة حين تُعرّي نفسها أمامك، تترك فيك ندبةً لا تلتئم.
وحين أستعيد وجوه الضحايا، أشعر أنّي أعيش داخلهم كما يعيشون داخلي.
تعلّمت أن الموت لا يُقاس بعدد الأنفاس التي تتوقّف، بل بعدد الذكريات التي لا تغادرنا.
ما لا يُقال أيضًا، أنّ المفتش لا ينام كما ينام الآخرون.
نومه حذر، وصمته تحقيق، وابتسامته استجواب.
لقد أصبح الصمت رفيقي، والليل شاهدًا على محادثاتي مع نفسي.
فكلّما أغمضت عيني، سمعت صرخات من لم تُنصفهم العدالة، ورأيت وجوهًا خبّأها الغياب، لكن لم يخنها الوجدان.
أكتب هذه السطور لا لأتخفّف، بل لأمنح نفسي الحق في الضعف، ولو لمرة واحدة.
فالقوة الحقيقية ليست في أن نُخفي الألم، بل في أن نعترف بوجوده دون أن ننهار.
ربما لن تُنشر هذه الصفحة يومًا، وربما تُمحى مع أول ريحٍ من النسيان.
لكنّي أؤمن أن ما لا يُقال ولا يُذكر، لا يضيع، بل يبقى هناك في مكانٍ ما، ينتظر من يملك الشجاعة ليرويه.
هذا أنا، ....
رجلٌ وُلد من رماد الصمت، وعاش يطارد الحقيقة بين الضوء والظلّ.
لم أكن بطلًا، ولا قدّيسًا، بل مجرّد شاهدٍ على زمنٍ فقد بوصلته.
أكتب لا لأُخلّد نفسي، بل لأُنقذ بقايا إنسانيّتي من الصمت.
لأنّ من لا يقول، يموت مرتين: مرّةً حين يسكت، ومرّةً حين يُنسى.
وأنا... لا أريد أن يُنسى صوتي، حتى لو ظلّ يهمس في العتمة.
فربّما، حين يقرأ أحدهم هذه الكلمات، يدرك أن وراء كل شرطيٍّ متعب، إنسانًا يبحث عن وجهه بين المرايا.
وربّما يفهم، أن الصمت لم يكن ضعفًا يومًا، بل كان شكلًا آخر من أشكال الصراخ.
كانت السنوات تمضي كأنها تذوب في صمت الليل، وكنت أنا، المفتش إسماعين تماووست، أراقب العالم من خلف نظاراتٍ أثقلها التعب، لا بحثًا عن الجناة فقط، بل عن المعنى.
كل قضيةٍ مرّت بين يديّ كانت مرآةً تعكس وجه الوطن الجريح، وصرخةً مكتومة في صدر العدالة.
لم أكن أقاتل الجريمة فقط، بل كنت أقاوم الانهيار الداخلي الذي يصيب الإنسان حين يرى الظلم ويصمت، أو حين يمدّ يده للحق فيجدها ترتجف.
تعلمت أن العدالة ليست في الضجيج، بل في القدرة على الإصغاء إلى ما لا يُقال. فبين السطور، وفي العيون الخائفة، وفي تفاصيل مسرح الجريمة، كانت تختبئ الحكايات الحقيقية.
ولذلك لم أكن أؤمن بالأبيض والأسود، بل بالمساحات الرمادية التي يسكنها البشر بضعفهم وآمالهم وخطاياهم.
كنت أعلم أن تطبيق القانون يحتاج إلى عينٍ ترى، وقلبٍ يفهم.
العدالة، في نظري، ليست سيفًا يُرفع، بل ضوءًا يُكشف به الطريق.
فما نفع العدالة إن أطفأت فينا الرحمة؟
وما نفع الرحمة إن جعلتنا نغضّ البصر عن الحقيقة؟
كنت أسير دائمًا بين النور والظل، بين المبدأ والوجدان، بين صوت القانون وصوت الضمير.
كنت أرى أن حماية المجتمع لا تكون بالبطش، بل بالعدل، وأن هيبة العدالة لا تُصان بالخوف، بل بالثقة.
كل قرار اتخذته كان يترك فيّ أثرًا، وكل وجهٍ التقيته في دهاليز القضايا كان يعيد طرح السؤال ذاته:
من نحاكم حقًّا؟ الجريمة... أم الأسباب التي أنجبتها؟
وهكذا، أدركت في أعماقي أن المفتش لا يطارد المجرم فقط، بل يطارد الحقيقة الهاربة بين الكلمات والصمت.
هذا أنا، ... وهذه رؤيتي.
لم أكن يومًا سيفًا مسلولًا في وجه الضعفاء، ولا قاضيًا يُصدر الأحكام بعينٍ عمياء. كنت رجل قانونٍ، لكنّي قبل ذلك كنت إنسانًا يرى خلف كل جريمة وجعًا، وخلف كل اعترافٍ قصة خوفٍ أو ندمٍ أو حاجةٍ لم تُسمع.
كنت أؤمن أن العدالة لا تسكن فقط في دفاتر القوانين، بل في ميزان الضمير الإنساني. فليس كل من أخطأ مجرمًا، كما أن ليس كل من نجا بريئًا.
كنت أرى في كل تحقيق مرآةً لزمنٍ مكسورٍ، وفي كل مجرم ظلًّا لمجتمعٍ خذله أو جرحه.
لم تكن قسوتي إلا وجهًا آخر للعدل، لأن الرحمة بلا هيبةٍ تُهدر، والهيبة بلا رحمةٍ تستبد.
وهكذا، بين القلم والمسدس، بين الصمت والقرار، كنت أسير على خيطٍ رفيعٍ يفصل بين الإنسان والعدالة... وربما بين النور والظلال.
يتبع...